作者：崖松

　　走上地铁口时，夕阳还有—树高。春天的风，徐徐地吹着。

　　夕阳照在那位老妇人的脸上，如农家的灶台涂一层暗红的油漆。

　　已记不清是多少次见到这位年老的妇人了，而今天，她的身边则多了一位四五岁的男孩。老人一身的藏青色布衣，上身还穿着一件棉袄，袖口处已露出絮儿；脚上一双旧胶鞋，没穿袜子的脚，像农家的板凳腿儿。老人的面前，每有行人经过时，她的头都要往地上磕几下，双手吃力地合着作揖，乞求或者答谢着人们往一个露着锈斑的瓷杯里施舍毛票和钢镚儿。那小男孩则不时用惊恐的目光望着行人，右手放在嘴里吃着。那神情，令我想起儿时，坐在村口看挑着糖豆的卖货郎从身边走过。

　　于那瓷杯前，我停下脚步。老人头上的一方蓝布头巾，就磁磁地吸引了我的目光———那是儿时熟悉的蓝布头巾，那是农家老年妇女头上的一片安宁和慈祥。眼中似有润润的感觉涌出，我便赶紧从口袋里摸出一张纸币，也不看，就放进那张着口的瓷杯里。老人磕着的头微微抬起时，那一双眼睛，像老家农村宅院前的楝树果儿，闪着滞涩苍老的光。

　　身边有青年男女走过，丢下几句蹦蹦跳跳的话，“傻冒一个，一看就是糊弄人的。听说现在讨钱的，都有蛇头了。”

　　风吹过来，拂动路边垂下的柳丝，我却觉得，那是老人从背后投过来的目光。夕阳似有晃动，城市的天空，那深灰色的云朵似有晃动。和这夕阳、云朵一块儿晃动的，是紧靠地铁口的一辆平板车上挂着的“拆洗油烟机”的纸板和一位中年男子。而在不远处，一位妇女边哄着怀里的孩子，边悄悄地询问行人“要光盘不”。

　　我仿佛是逃也似的取了自行车，甚至是闯了红灯骑过路口。然而，那路边的一家小店却没有了。那是一家有冥钱卖的杂货店。以往我都是在这里买的冥钱。我几乎寻遍了那儿的店铺，甚至反复地问询了居民，却仍是没有结果。年节过后才两个月，那店铺就没有了，再仔细看时，原来已改做了音像屋，一阵阵打呀、叫呀甚至软软的呻吟声，从门前的音箱传过来，像大街上闪亮的各色彩灯。

　　茫然地走着，心中便涌出阵阵怨悔。从走进这个城市的那年起，每年的年节和清明节，我都会从这个店铺买一包冥钱，当夜深人静时，在我住房的墙角处，画一个圆圈，烧了那冥钱。等那冥钱烧完时，我会小声地说一句，“母亲，儿给您寄钱了。”再抬起头，望那深蓝的夜空，眼前似有母亲走来，抚我的脸庞，我便闻吸着母亲身上浓郁的泥土气息……那些冥钱，是在外的游子，遥寄给已经去世二十多年的贫苦母亲的慰藉，也是我心中托起的一片怀念。

　　而如今，那店铺不在了，那慰藉和怀念也就失落了。各种各样的彩灯和音响，把它们挤走了，也把我的心挤得发酸。

　　回到家时，妻儿看我的脸色，都沉默了。

　　这一天的夜晚，风儿清冽，天空深邃。我就望着窗外，听风走过的声音，看夜空沉寂下来的宁静。

　　脚步就走过来，伴着笃笃的杖声；深深的夜就压下来，压在我的头顶。等那声音近时，就见一个拄杖的老妇，围着蓝布头巾，一身的藏青衣裤，苍老的手，定定地握一个锈斑的瓷杯，慢慢地伸向我的面前，似把一个空灵的世界伸过来，似把一个期盼和怜悯的世界伸过来。我的呼吸，随着那蓝布头巾的轻轻飘动，而变得急促，深深的天空，越来越重地压向胸口。那蓝布头巾下的声音，是那样的慈厚，像田地里稻根发出的声音，“这位伢子，行行好吧。”我觉得煞是惊奇，这声音是那样地熟悉。“我这老婆子也就求一口饭吃。”

　　终于看到那脸的轮廓了，终于看到那苍老的目光了。那是慈祥的目光，那是从田野里劳作回来时温温的目光，那是从冬天的雪地里回来时焐我冻红小手的暖暖的目光，那是春天里送我背着书包上学时柳树般清爽的目光。待我看清那张满是沧桑的脸时，我的心便一下子急剧地跳了起来———“我的母亲”。在一阵高过一阵的哭叫的同时，我跪下双腿，慢慢地朝前挪着。终于，儿的双手就抱住了母亲，母亲手中的瓷杯就落下来，目光就滴落下来，苍老就滴落下来。她没有看我，却把那蓝布头巾遮得更严实了，天空也更加的暗黑。笃笃的拄杖声渐渐远去，熟悉的气息渐渐远去，风被拉动着，黑夜被拉动着。一阵高过一阵的“母亲”的喊叫，把天边的清晨拉出白色，拉出红色。

　　妻子使劲地推搡着、拍打着，焦急地询问着。我坐在床上，久久地看窗外的清晨，对妻说，“我梦见了母亲，她在要饭。”母亲离开我们二十多年，我似乎从未梦见过母亲，更不用说母亲在我的梦中，已经变成了乞丐。我以为，母亲会像我们一样，生活得越来越丰实，而我每年也确是烧过冥钱的。妻沉默许久，“就到清明了，该买些冥钱的。”

　　我讷讷地，“那个小店已经没有了，冥钱也没有了。”

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